Я выезжаю в Хохфильцен с хорошим настроением. Попросил ребят порадовать старика, и мы получили долгожданное призовое место в Эстурсунде. Верю, что и дальше у нас будут успехи, потому что это не команда Прохорова, Кущенко, Пака и Барнашова.
Друзья мои! Ну сколько ж можно врать
В глаза друг другу, не стесняясь даже?
И Честь, и Совесть снова в распродаже,
Вранью конца и края не видать!
Враньё над нами вороном кружит,
Добру и Правде в самый корень метит,
И даже дети, даже наши дети,
На горе нам, замешаны во лжи!
Пустых речей бушует водоём,
Вокруг блестят фальшивые улыбки,
И все свои просчёты и ошибки
Мы снова за победы выдаём.
Мы дружно строим замки на песке,
Мы дружно лепим идолов из глины,
А сами, от рожденья исполины,
Пигмеями юродствуем в тоске.
Мы врём себе и в малом и в большом,
Торопимся по трупам к пьедесталам,
Друзья мои, да что же с нами стало,
Да сколько ж можно нам кривить душой?!
Злопыхатели, что скажете по поводу этих фотографий?
.jpeg)
О поэтах и кликушах (Владимир Высоцкий)
Кто кончил жизнь трагически, тот - истинный поэт,
А если в точный срок, так - в полной мере:
На цифре 26 один шагнул под пистолет,
Другой же - в петлю слазил в Англетере.
А 33 Христу - он был поэт, он говорил:
Да не убий! Убьешь - везде найду, мол.
Но - гвозди ему в руки, чтоб чего не сотворил,
Чтоб не писал и чтобы меньше думал.
С меня при цифре 37 в момент слетает хмель, -
Вот и сейчас - как холодом подуло:
Под эту цифру Пушкин подгадал себе дуэль
И Маяковский лег виском на дуло.
Задержимся на цифре 37! Коварен бог -
Ребром вопрос поставил: или - или!
На этом рубеже легли и Байрон, и Рембо, -
А нынешние - как-то проскочили.
Дуэль не состоялась или - перенесена,
А в 33 распяли, но - не сильно,
А в 37 - не кровь, да что там кровь! - и седина
Испачкала виски не так обильно.
Слабо стреляться?! В пятки, мол, давно ушла душа!
Терпенье, психопаты и кликуши!
Поэты ходят пятками по лезвию ножа -
И режут в кровь свои босые души!
На слово длинношеее в конце пришлось три е, -
Укоротить поэта! - вывод ясен, -
И нож в него! - но счастлив он висеть на острие,
Зарезанный за то, что был опасен!
Жалею вас, приверженцы фатальных дат и цифр, -
Томитесь, как наложницы в гареме!
Срок жизни увеличился - и, может быть, концы
Поэтов отодвинулись на время!
Да, правда, шея длинная - приманка для петли,
А грудь - мишень для стрел, но не спешите:
Ушедшие не датами бессмертье обрели -
Так что живых не слишком торопите!